Las manos de mi mamá

Por Gilda Sánchez

Idealista ilustrada y curiosa. Nació en la mitad del siglo XX en la región más transparente. Educada en la burguesía del bolero, del rock sesentero y por jesuitas de la Ibero. Desde que cumplió 50+ le cayó el veinte de que actuar sin ejercer la conciencia es desperdiciar el milagro de estar viva. Compartir experiencias y reflexiones que enriquezcan el alma es su pasión. Para eso escucha, habla y escribe.

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“Por unos minutos mágicos, hoy tuve entre mis manos las manos de mi mamá. Una está herida de cansancio, la otra vive en un planeta extraño y se niega a responder indicaciones.

Pero ambas tienen una historia como un poema, un poema largo, complejo, de trabajo infantil y de arado, de queso y ordeña, de elotes desgranados, de escribir muy tarde. También de rollos de tela, de pan horneado, de piel prensada contra la máquina de escribir, de criar niños, de crear sueños, de no dejarse, de acariciar, de amar a diez dedos, de dar masajes, de formar con plantas las sonrisas de Dios, de abrirse paso.

Manos que son monumento, manos que se niegan a dejar de abrazarnos. No puedo dormir, aún disfruto sus manos acariciando mis manos acariciando sus manos.

Mi madre es a toda madre, pero sus manos son magia y hablan arrullando el aire.